Ese día...



Murió un día de esos en los que no es bueno morir, porque se le complica a los afectos. Fue un día a la vuelta de un feriado, día de bancos con fila interminables, jactanciosas, molestas. Día de ventanas abiertas al mes de abril, de agendas certeras, prometedoras, de rejas pintadas para evitar las herrumbres otoñales.
Justo el día que ella le dijo: ¡tendremos un bebé!
Día de alfabetos bilingües entremezclándose, de fonemas inapropiados, de asfixia en los relojes de los cuadros, de dentista sin cancelar.
Día de bifes con cebolla y tomates; de subte, de seis cafés, 27 cigarrillos y siete whiskys a media tarde.

Murió cuando ella, Ángela, la hija de su mujer, le dijo:
Amor... tendremos un bebé."

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El Ser

El invierno amarillaba el valle y los cachiyuyos, mientras el recorrido duro de las ilusiones imprimía el andar de ese hombre en una quebrada árida y arrogante.
La soberbia de los fríos blanqueaba la montaña y las tristezas, y de vez en vez laqueaba el grito punzante de los pazioca en los charcos huecos de las últimas grietas del noroeste.
Aún el mismo Sol seguía encontrándose con misma Luna, y todas las mitologías se conjuraban en una única verdad; un Ser que ya no era de barro ni de sal se levantaba pidiendo vida y justicia para la Pacha.
Un Alma vestida de hombre, descendiente de todas las almas nacidas del Huayrapuca y de la Yacurmana surgía en este ahora, tallando la paz en el silencio colorado de los cerros, sabiendo que al fin de cuentas, ellos, los conquistadores, apenas eran hombres.

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Ahora...

un poco mejor,

con la imperfección del recuerdo

recordándote...

esperando,

                                 ansiosa,

                                  cansada,

con miedos de todas las formas

y de colores raros

que se bifurcan

se destiñen

se nacaran...

a horas de meterme en tus ojos

de hacer caretas con papel mallé

y nostalgias...

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Madrid...

La conoció en Madrid,

en la previa de un invierno incómodamente frío.

Lo vio atravesarse como un cuestionamiento,

abrirse paso como la punta hiriente de la duda.

Él la descubrió bordándole trajes al sol,

entre constelaciones de edificios

de tendencias medievales

entre las canciones blancas

de algún poeta español.

Se conocieron en un Madrid revuelto, desocupado,

al que le brotaba poesía por los pasadizos.

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Se conocieron

y creyeron que se habían enamorado

y... tenían razón.

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Temieron mirarse a los ojos,

se sabían propensos a pecar.

... y pecaron.

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Te busco…



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Te busco… con la identidad pegada aún
al primer silencio
al primer poema de la mañana,
de la vida.
Desde el octavo,
con el alma envuelto en papel celofán
color tristeza.
Con la tristeza que me habla de vos
en el empapelado de la sala.
Con la sala siempre vacía
por lo inoportuno
de tu no estar.